О чувстве вины…
Жила-была девочка, которая была виновата. Она была виновата в том, что родилась. Была виновата в том, что не соответствовала представлениям о том, какой должна быть идеальная дочь. Она была виновата в том, что не так себя вела, не те цвета предпочитала, не правильно относилась к жизни. Была виновата в том, что хотела быть собой, не зная, кто она. Была виновата за не то образование, не того мужа, не тот образ жизни. Была виновата за татуировки и слишком творческую профессию. И это чувство вины будто скрученная за спиной колючая проволока сдавливала ее крылья, причиняла боль, заставляла кровоточить разум и сердце. От боли глаза девочки застилало багровое марево и она не видела…
… не видела, какая она красивая и талантливая; какая она добрая, отзывчивая, искренняя, светлая, чувственная; какая она настоящая, сильная, бесстрашная; не видела в себе задора экспериментатора, дающего волю истинному гению; она не видела себя настоящую…
Как много среди нас таких девочек? И таких мальчиков? Которые всегда в чем-то виноваты… Если бы были такие особые кусачки, которыми можно было бы перерезать колючую проволоку чувства вины, как много крыльев затрепетало бы…