И почему в жизни не может быть, как в книгах про любовь?.. В книгах все это такое незыблемое — как букашка в янтаре, а в жизни — мимолетно, было и прошло, пролетело, упорхнуло, ускользнуло в мгновении, как песок сквозь пальцы, даже еще призрачнее, потому что с ладоней даже стряхнуть нечего… А хочется ведь если не вечности, то некоей продолжительности тепла, чтобы подольше, чтобы не заканчивалось в мгновение, как только мысль упорхнула…